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Bamako Cet article a été publié le 20 février 2009 par Barbara Boichot dans la rubrique Mali Métal hurlant. Tambour battant. Agressive et sereine. Bercée par le Niger. Sur un scène une vraie. Des lumières, des micros, le bout du voyage. Il faut tenir et c'est pas tous les jours évident. Nous avons tous un peu la tête à l'envers. Africa... Nous avons passé la journée d'hier sur une place de quartier. Encore des heures folles qui ne peuvent pas laisser indifférent. Dans un bus en tôle nous arrivons au grand rassemblement. La génération sacrifiée. C'est le nom de cette association qui fête ses cinq ans et qui nous reçoit aujourd'hui. C'est pour nous aussi un honneur. Bien sûr la sono est pourrie, les yeux dans la poussière. Un type grimpe sur un arbre pour s'armer d'une branche qui fouette l'air et le cul des enfants. Dans un accès de fureur il balaye toute la beauté des mioches qui dansent et qui chantent autour de nous. Dans ses yeux la rage. Un ange passe. J'ai fait peur à une petite d'un an. Je suis peut être le premier blanc qu'elle a croisé. Ses larmes coulent comme un retour de flamme. Une histoire qu'on ne peut effacer bien longtemps. Ce soir nous jouons la dernière. Demain partiront Bina et Bréhima. Retour à Ségou. Patrick se bat avec ses micros les yeux plongés dans le noir, Barbara, ensorcelle et joue de ses bras pour donner toute l'énergie aux artistes blessés dont le ventre se tord. Alain, un doigt sur ses lèvres observe et pense, une idée, la lumière, la magie d'une calebasse. Tout ça, ça résonne. C'est la dernière heure, celle qu'on respire à pleins poumons et tant pis si l'air est chargé. Demain le silence au milieu des klaxons. Et nos cris comme un appel de vie. Nico